O autor de Knowledge and the Philosophy of Number (2020), Keith Hossack, professor de Filosofia em Birkbeck, Universidade de Londres, explica neste artigo algo que parece muito elementar, mas que é de uma enorme complexidade para um leigo: o que é um número, o que é contar e como a quantidade infinita de números é análoga à mente de Deus, o supremo matemático.

Um livro sobre o discurso moral que vem das coisas, das mercadorias, enquanto «bens», apresentado pelo seu tradutor e co-responsável pela edição portuguesa.

O dinheiro não é apenas um medium universal mais ou menos evanescente e cada vez mais abstracto. É a pedra angular da sociedade e da sua administração política, sobre a qual ele tem hoje um controlo total. Não é por isso um tema que possa ser delimitado nas suas fronteiras, já que se expande em todas as direcções, atravessa o planeta à velocidade da luz e ocupa todos os lugares. As ciências da economia e das finanças têm do dinheiro um saber parcial, completamente esotérico para o cidadão comum. Se quisermos saber um pouco mais dele, temos de convocar outros saberes e disciplinas que não se ficam pelo discurso e pelos conceitos que invadiram o nosso quotidiano: a psicanálise, a antropologia, a literatura, a arte. Foi o que fizemos na concepção deste dossier, ao convocarmos contributos das mais diversas proveniências, de modo a pensar o dinheiro naquilo que ele tem de mais próprio. E é porque o seu poder está em todo o lado e tudo determina, mesmo quando não se vê, que ele se refere tantas vezes a teorias e conceitos de ordem metafísica e teológica. Ou então, se preferirmos entrar na lógica pagã, dizemos que o dinheiro é o último xamã que podemos invocar neste mundo completamente secularizado.

Este texto do poeta e ensaísta fancês Christophe Hanna, autor de um livro intitulado Argent (Éditions Amsterdam, 2018), cujas personagens são identificadas por um nome próprio ao qual se justapõe um número correspondente ao dinheiro que auferem mensalmente, foi escrito a partir de um conjunto de questões e tópicos que lhe foram enviados pelo editor da Electra e que surgem aqui reduzidos a subtítulos. Tornar o dinheiro inerente à própria escrita, eis o que fez este poeta que pratica a indiferenciação entre a poesia e a teoria.

Não foi o combate do século, mas quase. Donald Trump contra a Democracia ainda não deu um livro tão bom como aquele que Muhammad Ali contra George Foreman, em 1974, inspirou a Norman Mailer (A Luta, publicado nos Estados Unidos em 1975), mas partilha a característica dos bons romances: personagens magnéticas que silenciosamente transportam o peso do seu tempo.

Neste ensaio, a investigadora e arquitecta suíça Isabella Pasqualini olha o espaço urbano como um lugar à procura do seu próprio lugar, onde a tecnologia encontra a subjectividade para gerar novas objectividades. Esta experiência intelectual e sensorial, individual e gregária, real e virtual, inscreve-se na genealogia das utopias geográficas, das mitologias culturais e das arquitecturas imaginárias dos que conceberam cidades ideais. Visto a esta luz móvel e mutável, o espaço urbano torna-se um palco de performances sucessivas e simultâneas — lugar de criação contínua, que cria aqueles que o criam. Por isso, aqueles que o vivem são verdadeiramente aqueles que nele vivem.

Não consigo te explicar direito o que eu ando sentindo sem voltar para uma noite seis anos atrás. Eu ainda estava morando em Providence, nos Estados Unidos, fazendo meu doutorado em estudos portugueses e brasileiros na Universidade Brown. Naquela noite de Novembro de 2016, assisti à apuração das eleições presidenciais americanas na casa do brasilianista e historiador James Green. Tinha cerveja, petiscos, e um convidado de honra: o deputado Jean Wyllys, então o único legislador abertamente gay no Congresso brasileiro.

O ensaísta e crítico de arte Federico Ferrari, professor na Academia de Belas-Artes de Brera (Milão) e um dos fundadores da revista online Antinomie, percorre neste texto o caminho gradual que a arte fez rumo à visibilidade pública. Esse percurso, que culmina nos museus modernos, é conduzido pela curiosidade e entra em crise quando esta declina e enfraquece a capacidade de espanto.

Conta-se que, estando um dia em Madrid para inaugurar uma exposição sua, o levaram a ver o Museu do Prado, que antes nunca visitara. Atravessou, com passos fugidios e gestos fixos, as grandes salas onde, das paredes, as obras de Velázquez e de Goya, de Fra Angelico e de Rafael, de Bosch e de Dürer, de van der Weyden e de Caravaggio dão a ver as formas e as cores, as linhas e as luzes. Nessa travessia, tão veloz que apenas dava para lançar um olhar distraído e distante às obras-primas que o tempo foi escolhendo para nos entregar, terá demorado quinze ou vinte minutos. No final da visita-relâmpago, entrou na loja do museu e ficou mais de meia hora a ver, com atenção e desvelo, cuidado e curiosidade, além de outros produtos e gadgets, as reproduções e réplicas, cartazes e estampas do que não tivera vontade de ver no original. Era assim Andy Warhol ...

Habituámo-nos, há pelo menos duas décadas, a escutar um coro de vozes pessimistas, às quais se atribui um valor de verdade cada vez mais convincente, que nos fala da «crise da democracia», do «mal-estar da/na democracia», do pouco saudável «estado da democracia» e até da necessidade de a modalizarmos com um «pós» para sugerir que se tornou necessário actualizá-la conceptualmente.