Com este título, o coreógrafo, curador e professor na Universidade do Cabo Jay Pather abre caminho para uma viagem por esta cidade — «topograficamente foi aqui que o apartheid foi criado» —, onde «as assombrações, a ironia e o paradoxo estão por todo o lado». Da euforia do tempo inicial de Mandela ao seu desvanecimento, procura-se agora fazer da arte uma energia para «desassombrar a cidade».

Partindo da verificação comum de que as democracias representativas entraram em colapso, Yves Citton, professor de Literatura e Media na Universidade Paris 8, co-director da revista Multitudes e autor, entre muitos outros livros e artigos, de Médiarchie e Pour une écologie de l’attention, reflecte sobre um sistema de poder estruturado pela lógica da medialidade, de onde nasce, por exemplo, o conspiracionismo.

Partindo do famoso conto de Borges, «Funes ou a memória», Carla Ganito, professora na Faculdade de Ciências Humanas da Universidade Católica, analisa a complexa dialéctica entre memória e esquecimento na era digital, mostrando que a Internet trouxe uma nova condição paradoxal que consiste em tornar permanente as memórias, em subtrair o direito a ser esquecido, ao mesmo tempo que nos transforma em amnésicos.

Este texto de André Tavares, arquitecto e autor de livros sobre arquitectura (para além de coordenador da Dafne Editora) e curador-geral da Trienal de Arquitectura de Lisboa, na edição A Forma da Forma, em 2016, começa com a verificação de que os centros históricos de Lisboa e Porto estão cheios de «entulho», de detritos provenientes dos trabalhos de destruição e reabilitação. E isso, que deveria ser uma promessa de futuro, mostra afinal que se está a construir mal e para capitalização imediata, de acordo com uma lógica de onde está ausente a antiga ideia de património.

A esta pergunta, suscitada pela polémica em torno da atribuição do Prémio Nobel da Literatura a Peter Handke, que fez publicamente a defesa do presidente sérvio Slobodan Milosevic, respondem aqui dois autores: o crítico, ensaísta e tradutor João Barrento, e Michel Surya, escritor e director da revista francesa Lignes. O primeiro percorre uma série de «casos» problemáticos da literatura e da arte do século XX para mostrar a complexidade da questão e as diferentes respostas que obteve; o segundo afirma de maneira radical que a grande literatura sempre foi objecto de escândalo e que não conhece limites.

A obra literária de Almeida Faria é feita de diferentes géneros e registos, às vezes no interior do mesmo romance, como acontece, por exemplo, em Paixão, o primeiro livro da sua «Tetralogia Lusitana», que, na sua complexa elaboração de várias vozes, se aproxima do romance polifónico. Desta vez, respondendo a um desafio que lhe foi lançado pela Electra, fez uma incursão no registo diarístico. O diário que escreveu para esta secção da revista que se chama «Livro de Horas» começa num dia triunfal, o 16 de Junho, o Bloomsday que Joyce inscreveu no calendário da literatura europeia moderna. Este diário começa assim por ser uma homenagem à ficção literária, aos seus feitos grandiosos (uma homenagem que se prolonga na evocação de um nome importante da literatura europeia, um escritor europeu por 118excelência, o alemão Hans Magnus Enzensberger, com o qual Almeida Faria mantém um já antigo diálogo). E, registando alguns dias de uma estadia em Munique, incluindo o dia da partida de Lisboa e terminando no dia do regresso, este diário é também uma tomada de distância em relação às coisas nacionais. De certo modo, esse gesto de distanciamento que consiste em colocar-se de fora (e o fora é um país estrangeiro) e daí lançar um olhar crítico e cosmopolita para dentro é um mecanismo comum à obra narrativa de Almeida Faria.

Kafka, autor de diários, avisou: «Não precisam sair do vosso quarto. Permaneçam sentados à vossa mesa e escutem. Não precisam sequer escutar, simplesmente esperem. Nem precisam de esperar, fiquem apenas quietos, silenciosos, solitários. O mundo vai livremente oferecer-se-vos para ser desmascarado.». Os dois diários que publicamos nesta edição, da autoria do fotógrafo Daniel Blaufuks e da artista visual Mariana Silva, são feitos a partir de um confinamento, aquele a que fomos sujeitos pela pandemia da covid-19. E têm origem em dois lugares reclusos num mundo prisioneiro do vírus e do medo: perto de Lisboa, para ele; Nova Iorque, para ela. Nestes dois «Livros de Horas», Daniel Blaufuks e Mariana Silva olham o mundo a partir de uma janela — que dá para o exterior de um interior. Mas essa janela não lhes foi dada. Foram eles que a abriram com um olhar que pensa, vê, fala. Não foi também Kafka que disse: «O crescimento do homem não se faz de baixo para cima, mas do interior para o exterior»?!

Os dois «Livros de Horas» que publicamos nesta edição da Electra falam dos dias que antecederam o final da eleição presidencial e em que o Brasil fez voltar para si os olhos do mundo. A autora de um deles, Flora Thomson-DeVeaux, nasceu nos Estados Unidos e vive no Rio de Janeiro. É escritora, tradutora e directora de pesquisa da Rádio Novelo. O autor do outro diário, Rodrigo Nunes, é professor universitário no Brasil e no Reino Unido, sendo autor de uma vasta e referida obra sobre filosofia e ciência política. Num tempo de risco, ansiedade e expectativa, todos os momentos foram vividos com uma intensidade tensa e dramática. Nestes diários, aparecem a vida e a política, com o confronto entre Bolsonaro e Lula, observadas por dois olhares que se distinguem e completam. Estão também pessoas, animais, livros, filmes e os gestos quotidianos que alcançam a força dos símbolos que perduram para além dos dias que passam.

Esta entrevista ao filósofo Didier Eribon, com paragem obrigatória no autobiográfico Regresso a Reims, o seu livro que teve uma enorme repercussão internacional, mostra as potencialidades de um «pensamento crítico» que atravessa disciplinas, desdenha das respectivas fronteiras e cria instrumentos teóricos de crítica e análise política e sociológica.

Há uns dias, enquanto cumpria, sem certificado ou autorização de circulação, um pequeno passeio quotidiano para me ajudar a aguentar o teletrabalho, deixei o meu olhar vaguear pelo chão, pensando nos presos que, por não poderem alcançar com o olhar a linha do horizonte, acabam por perder a visão. Por solidariedade para com eles, fixava os limites do passeio à minha frente quando um rectângulo cor-de-laranja atraiu a minha atenção. Apanhei-o. Qual não foi a minha surpresa ao verificar que correspondia em tudo a uma nota — e que era, de facto, uma nota de 50 euros! Saboreava já este tesouro modesto quando descobri que, ao contrário das notas que conhecia, esta estava decorada com uma figura feminina — não uma alegoria da República, da Fecundidade ou da Justiça, meio despida e envergando uma túnica romana, como é habito nas figuras femininas impressas em notas.